Longe da cidade, da morte

Longe da cidade, da morte

constante da cidade,

uma brisa mais

atrevida dança

com a copa das árvores,

enquanto, no regaço de

antanho, expio pecados

do não-fazer, e me

destapo da conspiração

da sobriedade. Ninho de

afectos roufenhos,

garganta lacerada, tanta

é a fome que gritam.

Surdo e voraz, Abril

desmaiado em algodão,

o deslumbre de todas

as quezílias; sem queixume,

o sabor da caneta ao encontro

do papel. E deixo-me estar

em vez de ser.

de A norte do calendário (2022, Medula)