Stefan Zweig a Charlotte Altmann

O mundo não merece a nossa dor,

o mundo cheira mal, tem bolor,

o mundo coxeia como um cavalo morto,

nasceu direito, pôs-se torto,

e anda às contracurvas em auto-estrada

este mundo que não nos serve para nada,

o mundo nasce debaixo do céu

e põe-se atrás do mar,

é um homenzinho de chumbo

contra o qual apetece disparar

as balas da nossa raiva,

as penas do nosso riso,

os dentes da fome que nos mastiga o siso,

o mundo é uma coisa aderente

que se cola às solas dos sapatos

e que nos põe doentes,

a tresandar dos sovacos,

o mundo é um emprego remunerado com a morte

que apenas conforta a vida

quando à sorte cabe um amor

que não sare como uma ferida vulgar.

De A Dança das Feridas (2011, edição do autor)