Raquel Nobre Guerra [compacto]

Como as tias velhas nos serões alentejanos a jogar Paciências, escolhi os textos à sorte. Depois, porque imediatamente simpatizámos uma com a outra, fui perguntando à Oriana se gostava do resultado do que ia lendo, se estava demasiado dramática, nervosa, sibilante. Fui abrindo ao calhas e vendo o que saía.

Há um prazer peculiar no ler-nos em voz alta, pela primeira vez, diante de alguém que nos ouve de estetoscópio e microfone, uma solenidade como uma luz de interrogatório ou um detector de mentiras que nos obriga a um exercício fenomenológico, um reconhecimento espontâneo de um medo íntimo que, esperamos, ninguém nunca desvendará totalmente. Falo de peculiaridade e estranheza porque o livro saiu há pouco mais de um mês, abri-o no dia do lançamento para ler um poema dedicado ao meu pai, a pedido da minha mãe, e só voltarei a abri-lo em ocasiões de leitura social.

Aflige-me o acesso pleno ao que está ali, do mesmo modo que me aflige o carácter definitivo das coisas. Sou uma novecentista camiliana um bocadinho fora de época, mais antiga do que moderna, as minhas averiguações sobre a minha pessoa e o meu trabalho são confusas. Ler-me é reconhecer-me humana e oposta à ilusão que nos faz sonhar. Prefiro ler outros, sobretudo os mortos, consola-me a ideia de conviver com a imortalidade no outro.

Veio-me à ideia a primeira vez que fui confrontada com esta questão da leitura de textos próprios, quando editei com a Mariposa Azual, de dizer à Helena Vieira da imensa vergonha que sentia por parecer que estava a mostrar as cuecas, e corava, isso agora parece-me quase pueril porque na Divisão da Alegria há mesmo nudes para quem assim os entender, e o que me incomoda já não é o mostrar as miudezas, é outra coisa mais tremenda que vem com a idade.

No fundo, tudo se resume aos joelhos esfolados nos filmes de Rohmer, para uns são um evento erótico e místico, para outros são só a vida a acontecer por acidentes. Neste livro há disto e daquilo, e sou bruta, mas passo coca-cola nas feridas para ser mais doce.

Raquel Nobre Guerra