[Uma caixa de cimento fresco]

Uma caixa de cimento fresco. Deita-o

lá dentro. Mete-te na mota, arranca, não

penses mais nisso. A sul, há mulheres

cujo futuro é um avião que não deixa

traços no céu. A norte, se preferires,

há-as engarrafadas, em decilitragens

as mais diversas. Com os homens

é a mesma coisa, dois dedos de conversa

e uns quantos cubos de gelo. Meia

hora chega para ir repondo o stock

de episódios com que fingir que estamos

vivos. Isso deve bastar-te, excepto

se te achares mais do que os outros

e Deus te livre de uma coisa dessas.

É isso: aprende a metafísica das

t-shirts brancas, das curvas apertadas,

da velocidade calma. O resto é

conversa de poetas, filósofos, historia-

dores, que fumam mais do que vêem

e lêem mais do que assobiam ao sair

à rua. O resto é uma perda de tempo

e não eras tu o tal que tanto nos

maçava com a iminência da

morte, com a falência da Sociedade

por quotas, com a geneologia

dos suínos? Aproveita agora esta

oportunidade de não ser nada

contigo; juro-te que ninguém

te vai levar a mal; envia, apenas,

um postal de Tânger e um contacto,

para o caso do Emanuel ou a

Angelina quererem ir de férias e

Precisarem de um sítio onde ficar.

Não é pedir muito em troca da

tua liberdade. Vá! Uma caixa de

cimento fresco. Deita-o lá dentro.

Sabes do que estou a falar. Ver-

melho escuro. Isso. O coração.

De A metafísica das t-shirts brancas (2012, 50kg)