[Era o Inverno de 69]

Era o Inverno de 69.

Havia notícias como há sempre,

e suponho que fizesse frio.

A parentela acorria,

acotovelava-se ao redor da cama,

fingia estar feliz, ou talvez estivesse,

sabe Deus porquê. (Ao mesmo tempo,

abrigava-se da chuva.)

Nunca fui tão pequeno, nem tão pouco

parvo. A partir de então, industriaram-me

nas artes e ciências de estar vivo,

excepto a respiração, que é oferecida:

comer, roubar, fugir,

ser intramuros e existir na gleba,

e desistir

silenciosamente.

Sim. Foi, para mim, o Inverno dos Invernos.

E não há meio de acabar.

De A metafísica das t-shirts brancas (2012, 50kg)