[Não me identifico com a minha infância]

Não me identifico com a minha infância. Não me revejo

na minha juventude. Não morro de amores pelo rapaz

que era há vinte anos. Não quero saber quem sou e, desde já,

não me interessa quem possa vir a ser. Contudo, em viver

ponho um enorme gosto, um prazer calmo. Sem pensamento

e sem identidade. Pequenas coisas britânicas – um chá,

uma cerveja, um vaso, um tecido, um penhasco de giz –

confundem-me a realidade e inebriam-me como um romance

antes de adormecer. São entusiasmos partilháveis, cintilações

fugazes, amores de beira-gare. Enquanto, com denodo

e sem pressa, aguardo a dissipação do mistério maior,

o espanto de que as tempestades são o fogo-de-artifício.

De Húbris sem Némesis (2022, Nova Mymosa)