EM 582

Perdem-se em corta-matos,

trepam encostas, vão de tochas

penitentes, por íngremes caminhos,

pernoitar nos vales despovoados

com rios encaixados em fragas rumorosas.

Muitas estão mortas, longínquas

como estrelas de neutrões,

fechadas umas após outras as portas

que o progresso não pôde restaurar.

Impune as frequenta o assobio do vento,

o mesmo que há milénios nos sacode desatento.

O vento que nos fica com as asas

quando estamos prestes a saltar.

De Estrada Nacional (2016, IN-CM)